Partys

Sie zittert so sehr. So sehr. Sie reagiert nicht auf unsere Stimmen. Wir müssen sie auf die Luftmatratze tragen. Geschafft. Sie zittert immer noch. Ich decke sie zu. Eine Weile ist es still und wir sitzen einfach rum. Dann kotzt sie. Ich versuche sie sauber zu halten, aber sie lehnt sich so, dass sie mitsamt der Matratze in ihrer Kotze landet. Ich trete in Wasser. Ziehe meine Socken aus und werfe sie in die Ecke. Wir müssen was tun. Sie reagiert nicht. Die anderen sind nutzlos. K lacht sich einfach einen ab, weil ich mich so aufgeregt habe über das Wasser. Ich habe etwas Erbrochenes an der Schulter. M macht ja eh nichts. Ich muss das machen. Ich muss L helfen. Meiner besten Freundin. M ist doch mal nützlich und kommt auf die grandiose Idee sie ins Bad zu verfrachten. Ich rede auf L ein. Helfe ihr aufzustehen. Später als sie neben dem Kotzeimer im Bett sitzt mit mir und die anderen im Wohnzimmer sind redet sie mit mir. Sie erzählt mir wie sehr sie ihre Oma liebt und das sie nicht will, dass sie stirbt. Ich helfe ihr. Sie erzählt, dass sie fertig ist. Dass sie nicht mehr kann. Kein Wunder. Sie hilft immer allen. Scheint die zu sein die Spaß am Leben hat und versteckt ihren Schmerz. Sie ist wieder in die Magersucht abgerutscht. Wird wieder aggressiv. Hat versucht sich umzubringen. Ritzt sich wieder. Hat sich extra eine Rippe gebrochen. Sie ist wunderbar. Wodka ist scheiße. Ich bin scheiße. Warum ist sie, die Dünne die Magersüchtige. Ich will die Magersüchtige sein. Bulimie ist scheiße. Ich geh jetzt Kotzen.